Genesis

I.

No início era o caos,
nada havia,
que o nenhures é mesmo assim.
Até do caos nasceu o dia,
seguindo-lhe outra noite escura.
Esta é a brochura,
o epitáfio
dos tempos inicais.
É que nestas ocasiões,
e noutras que tais,
o caro leitor perdoará a ironia,
sempre falta o testemunho directo,
sem que nada de concreto
fique de registo.

II.

Conta o relato
que ouviu contar,
de pregdor que ouvinte foi.
Mas já pode imaginar,
sem que fé alguma se desvaneça,
que a História contou-a muita gente,
se autoridade de maior.
Por pior,
seja por ousadia ou desrespeito,
que fosse o relator,
sempre encontraria o jeito,
de juntar um ponto,
uma vírgula,
ao conto, fábula ou milagre.
Que a vontade é muita
e a fé tudo move.

III.

Desculpe, caro leitor
que com o desmedido
entusiasmo de quem escreve
pelo simples gosto de o fazer,
estava a perder
o fio à meada.
Estava a contar,
como a mim mo disseram,
estas coisas das cosmogamias.
Dos caos que se transformam em dias,
na escuridão que Deus acendeu.
Recordo ouvir falar,
sem que possa fazer memória,
por não viver em tão recuado tempo.
Conta a História,
pelo Homem aceite,
que houve em ubicação imprecisa,
um paraíso sumptuoso,
em que um tal Adão vivia.
Não sabia,
e não fosse eu crente fervoso,
e era capaz de jurar,
sem pestanejar,
que a História que vou contar,
carece de confirmação.

IV.

Mas para tal move a fé montanhas,
e rios de tinta há-de fazer correr.
Escrita a História por mão masculina,
que Deus é homem toda a gente sabe.
Caiba à História ao que cabe,
fazer crer que é verdade,
tudo o que se registou.

Nigromancias

Solta-se a noite,
arrastando as suas estrelas e astros.
Uma escuridão estende a ubiquidade
da sua ausência.
Tudo move, tudo gira,
em perfeita permanência.
São alquimias,
convenções e nigromancias,
são as manias,
ânsias,
desejos silenciados.
A morte dispersa-se aos bocados,
na potrefacção dos corpos,
já ninguém os recorda,
ninguém os chora,
já lá vai a hora,
em que ainda eram recordados os nomes.
O esquecimento imperturbável
dos tempos.
Um corvo desce em picado voo,
é o taberneiro tétrico,
o embriagador de almas,
o cantautor de tristezas.
Nas noites calmas,
compõe com destrezas,
de músico erudito.
As mesmas misérias
que agora repito.
Choram as flores
em cada pétala caída.

Penas Antigas

Porque vale a pena.
Porque as coisas passadas já nada edificam,
Ficam,
sem pesar ou receio,
as esperanças de por meio.

Vale a pena porque sim.
Porque que enfim....
em abono da verdade,
esta vontade,
de rasgar o polurento
armistício com o silêncio,
num grito de contentamento,
por estar nesse lado alguém que ouve.
Já houve,
em tempos de cizentismo,
um pincel negro,
numa tela branca,
eufemismo
de um eu dual.
Linhas bipolares,
como os mundos de mim.

Vale a pena!
E assim,
sob pena e comando,
entre o entretanto,
disto e daquilo,
demarando,
que nestas coisas sempre se faz esperar,
a vontade solta o grito,
que o vento há-de ampliar.

Vale a pena!

Sinónimos

Poesia...
Que o poeta tem em governação.
Quem te escreve não te deseja.
Nem tem a noção,
que o que dás tiras,
em exagerada proporção.
Está visto,
Escrito e sentenciado
que a palavra é guia distraído.
É destituído monarca.
É capitão de leme seguro,
na encalhada barca
da saudade.

As palavras...
São Ítacas desta Epopeia.
Ulisseias do destino.
Que sendo o talento ainda menino,
é a vontade ancião conhecido,
pois é sabido,
que nestas coisas a vontade anda sem governo.
São argonautas da ideia,
nos dedos pujantes.
Remadores afamados do verso.
São símbolos da Epopeia.
São feirantes.
Cambistas do talento.
Filhas da rima.
Arautos do sentido
Exploradores dos significados.

Jesus

I.

Estava a pensar,
Naquela história que nos contaram
E juraram,
Sobre honra e honestidade,
Que era verdade,
O relato destas coisas passadas.
As maçadas,
Tristezas e sofrimento
Que ao lombo de um jumento
Passou um casal no deserto,
Ela grávida,
De um menino de pai desconhecido.
Tivesse sabido
José que a troça que dele se fez
É agora veneração.
Talvez fosse capaz
De olhar para Maria com redobrada paixão.

Imagine, caro leitor
Que um bem-feitor
Houve, lá para os lados da Galileia.
Anunciado por Gabriel,
Ardina dos Céus,
Hermes da Cristandade.
Entregou a Maria da semente a metade,
Que divina fosse ou teve de ser,
Que para tal testemunhas não havia.

Agora pense, caro leitor,
Se José não teria,
Por obra de um desejo incontrolado,
Obrado
Em sua mulher, que por direito a tem,
Em grande medida e dedicação,
Feito mais pela consumação,
Do que o relato da História lhe atribuiu.
Assim...
Já o homem que o jumento acompanha
Repleto de contentamento,
Olha para Maria sem ressentimento
Ou dúvida de maior.
Mas prossigamos, caro leitor
Nestas andanças de outrora,
Que é chegada a hora
Da Estrela e dos Magos Reis
Vós sabeis
Que nestas coisas de nascença
Anda a mulher suja
E é crença
Dos Judeus do tempo, que deve purificar.
Nasce do sofrimento da mãe
E nele vai acabar
A vida do pequenino
Do filho do homem,
Feito Deus-menino,
Nas carpintarias da mentira.
Sabe-o bem Maria
Numa grito pô-lo no mundo
E numa lágrima o há-de tirar.

Poupo-o, Caro leitor
Aos detalhes enojosos do parto,
Que tal relato
Não vem ao caso contar.
Maria deu à Luz com dor,
Como todas as Evas deste mundo,
E com amor,
Mais sincero na pobreza,
Abraçou o menino.
Que para tristeza
De uns e salvação de outros,
Tornar-se-á Rei coroado
De espinhos e rechaços,
Deus cravado
Numa cruz de madeira.
Que mentira!
Ou melhor... que estranha maneira
De amar!
Vou-lhe recordar,
Que mesmo agora o relato se iniciou,
E já de sangue e lágrimas
Se pintou
Este quadro tétrico.


III.

E uma tal de Maria de Magdala
Que o Diabo foi buscá-la
Ao ninfado das tentações.
Quis o destino
Ou a história das relatações,
Que Jesus a visse
E curasse.
Do quê não se sabe,
Que o receituário Deus o guardou.
Ficou,
No entanto, registo
Que nisto
Sabe tomar nota o destino,
Que a prostituta não mais pecou.

Mas caro leitor,
Desse amor de que nos fala
A Palavra de entre as palavras a primeira,
Que sentimento tão dedicado
Não houve registo na História.
E se o amor,
Do qual não há memória,
Com tal submissão e pudor,
Fosse antes,
Obra do homem de carne e osso,
Que nestas coisas sempre vacila.
Sendo a de Magdala conhecida sibila
Nas artes de amar.
Deixou-se apaixonar
Jesus homem,
Que o Deus de si
São contas de outro rosário.
E para espanto dos futuros,
Dos doutos cabeçudos do rosário,
Parece escândalo de maior.
Mas para estes indigentes judeus,
Na época de outrora,
Fosse Jesus solteiro por aquela altura,
Em demorada hora,
Já por si passariam comentários
De dedicada malvadez.
Deixou-se amar,
Que para isso veio do ventre de Maria.
Que mais vale amar uns poucos intensamente
Que por metade amar a maioria.

Escandalizaram-se os de hábito
Pelo hábito de se escandalizar
Nestas coisas do humano.
Que pecado!
Amou Jesus a de Magdala
Num amor profano,
Sem que tristeza venha ao mundo,
É que no fundo,
O amor é todo o mesmo,
De manifestações diferentes.
Cansam-se as gentes,
As retóricas e os textos
Os ambidestros
Dos sentidos,
Os polidores da verdade.
Que maldade a tua Jesus1
Que infidelidade!
Amar alguém com dedicação!
Assim...
Esta versão,
Este relato possível,
Do que possivelmente se passou,
Do diz que disse ao que me contou,
Que Jesus era virgem,
Como sua mãe Maria.
Mal sabia,
O Cristo da História,
O cordeiro de Deus,
Filho do carpinteiro de Belém,
Que no adeus,
Sofrido e ensanguentado,
Chorava o pobre coitado
Pela chaga que o coração leva.
Deixou quem ama,
Que chora por ele em silêncio,
Rasgada de dor contida,
Que essa história não é sabida
Mais do que dela se quis contar.

Al-andalus

Uma casa caiada,
de pátio aberto e florido,
as vozes somam-se ao ruído,
das palmas e vozes à desgarrada.
É sabido,
que nas noites quentes,
desta mourisca vila,
são frequentes
as lendas e dizeres
de antigos cavaleiros,
e dos amores proibidos.
São roteiros
de uma vontade silenciada
de amar ao luar
na noite encantanda.
São trovadores,
são cantautores,
são cavaleiros
do verso e da guitarra,
cantam ao luar,
na noite andaluza.
Esperam a musa,
que há-de chegar.
As notas soltam-se ao vento,
emprestam-se ao eco que as devolve,
são notas de amor e lamento,
que a música não dissolve.
Ai moura!
Aí espanhola!
Ai carne morena,
desta terra salgada.
És tu terra que amo,
casa caiada,
pátio aberto.
As silhuetas pululam,
são sombras errantes,
são notas de corpo feito
são árvores dançantes.

Poeta por um dia

Um dia serei escritor,
saberei as artes da escrita,
o governo da dor,
da palavra que em desdita,
entrega-se ao papel.

Nesse dia o branco da folha,
deixará de o ser.
Nunca mais se conhecerá o silêncio.
E de tanto escrever,
à força do uso e da prática,
do aprisionamento das ninfas,
na dramática
imposição das palavras,
polir-se-á o talento.

Um dia...
e só nesse dia que anseio,
a palavra ubicar-se-á em mim.
No meio
de um jardim,
no florescimento de um sentir,
nas germinações do querer.

Ergue-se o verso,
seguido de um outro.
Uma rima tímida.
Uma lágrima escrita,
secá-la-ei num ponto final.
Um dia...
Não me demores.

Mão

Imagina a minha mão,
pesada e decrépita.
os traços trémulos,
as palavras espraiadas,
os ritmos dos versos.
Os dedos grossos,
as veias marcadas,
o sangue que corre
em fúria,
Contaminado.
Condenado.
Cheio daquilo que sou,
sujo de mim,
empregnado do meu ser.
ADN do tétrico.
Hoje ainda escreves,
na desobediência
a que te dedicaste.
Parar-te-ei!!
Calar-te-ei com a autoridade
de outros tempos,
com uma voz de comando.
Então cessarás o frenesim,
desse exorcismo.
Olha a minha mão
que escreve,
com desconcerto.
Um dia juntar-se-á à outra,
as duas sobre o peito,
no sossego do silêncio.
Cheia de terra.

1997

Evangelho Segundo Eu

Uma rosa negra,
cravada na cruz,
dá à luz
um romance...
a história da História.
Não há memória,
nem oralidade,
que assegure a verdade
dos factos que na altura se conheceram.
Caro leitor,
saberás que a verdade inventa-se
Que o profano
sagrado se torna,
na História do engano
no engano da escrita.
Fica dita,
aqui relatada,
que a cruz ensangentada
e a desdita,
é pena que rios de tinta
fez rolar.
E ainda que a palavra minta
e nos queira enganar,
sobrar-nos-á os espinhos
dessa rosa negra,
para nos penitenciar.
Compreenderás que o sangue derramado
em nada liberta,
é condenação que aperta
o espírito à culpa e ao medo.
O sangue condena,
e eis que pena,
que triste pesar,
que ao Homem um corvo velho
foi-lhe os olhos picar.
Por isso andam cegos,
no nenhures da História,
na escuridão do só,
no silêncio do esquecimento.
Deus vive!
Escutai tolos,
lamentais um Deus morto,
um Deus que nunca o foi.
Adorais a carne e o sangue,
o vinho e o pão,
Os olhos fecham-se.
As orações não sabem para onde vão.
Tornais a fé mensageira sem destino,
remetente cego que sois.
O filho do carpiteiro sorri-vos,
num lacrimejar sentido.
Anda perdido,
amarrado à inverdade,
esse Homem
que não sabe a quem rezar.

A noite cai

Senta-te caro leitor
pois irá fazer-se tarde,
e da tarde uma noite nascerá,
com as suas estrelas e constelações.
E na escuridão imensa,
na corpulenta ausência,
no nenhures de tudo,
no silêncio obrigado das palavras que se pensam,
aconchegam-se as frases ao texto.
Uma noite invade o mundo,
permitindo-se tomar posse das luzes,
Deslizando um enorme manto negro.
Invoca-se o silêncio,
que para estas coisas sempre se presta.
E o que nos resta?
Se não afagar a saudade
ao firmamento do desespero?